Para un tal Macondo...

Leo la Hojarasca, canas caídas al suelo, lo mismo que decir un otoño del patriarca, que no es más que una hojarasca, como un Coronel no tiene quien le escriba, otra hojarasca, otro otoño, otro patriarca Coronel que murió esperando la hojarasca de tantos otoños, la misma mierda, dicha de otra forma.

Relato de un náufrago, como el "relato" de Crónica de un muerte anunciada, puro dictado, propio de un amanuense, dónde estará la genialidad.

El amor y otros demonios, los mismos demonios que atormentan al amor en los tiempos del cólera, dónde está la enfermedad, ese amor imposible, cuál habrá sido, medio cambian los títulos pero no la idea.

Vivir para contarla, toda una excusa, y la misma vaina, encerrado de lo que nunca pudo salir, un trauma, qué será, sin embargo, para que creyeran que quien la vivió, la puede contar mejor.

Cien años de soledad, todo lo mencionado con anterioridad junto, con otro título, y de otra forma, pero siempre fue y es lo mismo, no salió de ahí, y ahí se quedó.

Y seguramente se me escapa otro. Y comparándolo con verdaderos pensadores, el Gabo, de pensador, nada en absoluto. Como dijo un amigo:

¡Puro golpe de suerte!

Sin embargo, como con anterioridad he escrito, Nobel tampoco es que le haya aportado a la humanidad, por lo tanto, nada que envidiar.

Atentamente: El Escribidor.